Comfort food

El sabor de la nostalgia

Hay sabores que te hacen viajar en el tiempo y el espacio. Tomas un bocado y cual la Dorothy del Mago de Oz, emprendes el viaje de vuelta a casa. La magia de los sabores es muy potente, pruebas un platillo y de pronto estás en la cocina de tu casa materna. Tienes cinco años y lo único que quieres en la vida, es abrazar a tu mamá. Este tipo de experiencias no debe confundirse con el concepto de “comfort food” o comida para reconfortarse.

Siempre asocie el término «comfort food» con personas con abundante sobrepeso y poca voluntad. Con comida rica en grasas, carbohidratos y poco saludable en general. Según la Sra. Wikipedia (quien siempre dice la verdad), el término comida reconfortante se remonta al menos a 1966, cuando el Palm Beach Post lo utilizó en una historia: «Los adultos, cuando se encuentran bajo un estrés emocional severo, recurren a lo que podría llamarse ‘comida reconfortante’: alimentos asociados con la seguridad de la infancia, como el huevo pochado de la madre o la famosa sopa de pollo». En mi caso jamás podría consolarme con una sopa de pollo, pero entiendo que en asuntos de gustos y emociones la individualidad se impone.

No había entendido la profundidad de término hasta que me tocó experimentarlo en carne propia. Me encontraba en una calle del centro, iba camino a un bazar navideño, eran apenas las cuatro de la tarde, pero reinaba una oscuridad absoluta, y corría una brisa helada capaz de burlar cualquier abrigo. Aún llevando guantes sentía dolor en mis dedos ateridos por el frío. Me acerque a un puesto que ofrecía glögg, una típica bebida caliente sueca.

De repente, dos mesas más allá me pareció ver una cara conocida. Pensé que tenía a pocos metros de distancia a un compañero de clases de la universidad y corrí a su encuentro. A punto estuve de gritar su nombre desbordada por la emoción. Al acercarme me percaté de mi error, no era él, ¡claro que no podía ser él! Mi realidad como extranjera en un país remoto me golpeó como un mazazo. No, porque este no fuera mi antiguo compañero de la universidad, sino porque comprendí que la posibilidad de toparme con un amigo de la infancia, de la secundaria o de la universidad, en la lejana Suecia era sencillamente mínima, por no decir inexistente.

Entonces una pena profunda me invadió. En medio de la oscuridad invernal, añoré el cielo decembrino de Caracas, el más hermoso del mundo, para mí. El cielo caraqueño en diciembre es de una belleza extraordinaria, de un azul intenso, brillante, limpio. Frente al frío inclemente que me calaba los huesos, añoré el sol que te calienta la piel. Ante el viento helado que me entumecía entera, eché de menos la tibia brisa que te acaricia la cara, la sensualidad de mover tu cabello libremente al viento. Extrañe el sonido amable de mi idioma. Allí en la plaza de Lund, en medio del precioso mercado navideño, me sentí íngrima. La mujer más sola del mundo.

Una tristeza gélida me abrazó y la nostalgia inmensa me cubrió de pies a cabeza con su pesado manto. No recuerdo haber llorado, lo que sí recuerdo con nitidez, fue la necesidad abrumadora de estar en casa, de reconocerme en otra mirada, que alguien pronunciara mi nombre, la urgencia por dejar de ser una sombra anónima. Subí al carro y comencé a manejar. Lo tuve claro, tenía hambre de querencia, de pertenecer. Necesitaba comer algo que me conectara con mis raíces, que me quitara esa sensación de estar en el sitio equivocado, como una palmera trasplantada en el polo norte. Llegué a casa y abracé a mi esposo. Me lavé las manos, saqué la harina para hacer arepas. Comencé a preparar la masa. Mi esposo un hombre muy intuitivo, que me conoce bien me dejo hacer sin preguntas. Él conoce el significado de ese pan de maíz para mí. Vivió mi abstinencia la primera vez que lo visite en Suecia, pero esa es otra historia.

No como arepas con la frecuencia que se esperaría de una mujer golosa. Pero en mi despensa no puede faltar la harina de maíz, cuando me queda poca no soy capaz de usarla, hasta no comprar un nuevo paquete. Siento un temor irracional a encontrarme en crisis de nostalgia y no tener harina de maíz en casa.   

Claro que puedo disfrutar de nuestra comida de una manera menos dramática, pero hoy quería contarte de cómo aprendí de empatía y del significado de comfort food de golpe y porrazo.   

No se necesita ser una planta exótica trasplantada como yo, para sentir la necesidad de ser reconfortado por esos sabores que acompañaron tu infancia. Todos tenemos esa comida o postre que nos hace sentir bien de inmediato. Ese platillo que como las zapatillas de Dorothy nos lleva a la mesa familiar y nos conecta con nuestros afectos. Vamos cuéntame, ¿Cuál es tu comfort food?  Si te gustó por favor compártelo.